Bolivia — jueves, 12 de febrero de 2009

La última vez que escribí estaba en Villazón. Bueno, esa tarde me tomé el tren con destino a Uyuni. No estaba mal el tren, buenos asientos, videos musicales regionales (no, no, no les puedo explicar lo que eran...), despues una peli, una merienda (cena no), en fin. Todo iba bien hasta que a no sé qué hora se paró en el medio de la nada y ahí quedó 4 hs.
Claro que no hubiera sido tan embolante si hubiera podido bajar del tren, o dormir, o caminar, o algo, pero las puertas estaban cerradas, los roncadores poblaban todo el tren y la conexion entre vagones estaba cerrada, así que me dediqué a charlar con lxs vomitadorxs que se acumulaban en el pasillo del baño. Finalmente a las 6 de la mañana llegamos a Uyuni. Luego de un par de horas de hacer tiempo en la estación, cuando se hizo más de mañana, todxs lxs que habíamos bajado del tren encaramos a buscar tour para el Salar. Finalmente contraté uno de tres dias a 500 bolivianos y salimos a las 11 hs dos japoneses, dos suizas, un holandés, una argentina, el guía boliviano y yo en una 4x4.
El primer día fuimos a un cementerio de trenes, luego a una procesadora de sal y despues al salar propiamente dicho. Es espectacular, enorme, inmenso (si mal no recuerdo 12.000 Ha), muy blanco...

Este es el ultimo día del viaje así que me despierto cuando el cuerpo me lo pida, abro las cortinas y sorpresa la mañana amaneció lloviendo después de pasar unos día intermedios soleados volvemos a los días de primero de viaje con lluvia, bajo a desayunar con mi ultimo ticket de buffet libre y a llenar el estomago, subo a mi habitación a recoger todo en la maleta y como tengo la mañana antes de ir al aeropuerto me voy al centro de Ámsterdam a realizar las ultimas compras.

Este séptimo día cae en domingo y tengo el día libre por lo que me había planificado uno de mis metas que era recorrer Ámsterdam en bicicleta.

Como es de costumbre bajo a desayunar el buffet libre del hotel y ya no me encuentro con los demás viajeros sino con otros de otras excursiones.
Salgo y tomo el autobús que me lleva a la estación central, antes de coger una bici me quiero dar una vuelta andando por los alrededores así que me voy a la plaza Dam que es la plaza mas emblemática de Ámsterdam.

En este día tengo la excursión de los canales y a continuación a unos pueblos de las afuera de Ámsterdam, así que esta vez no me levanto tan temprano ya que se que el hotel Ibis Westcorner por los alrededores no hay mucho que ver así que hago la rutina de limpieza personal para bajar a desayunar , la habitación del hotel Ibis Westcorner va a ser parecida a la de los Ibis de otras ciudades con una decoración sencilla con su escritorio, mesa de cama, armario, caja fuerte y tv con canales internacionales , es cómodo y limpio, a pesar que me toco en un piso alto en la ventana no había mucho que ver ya que la vista era de un barrio de las afuera común de una ciudad, bajo a desayunar y me encuentro con los demás viajeros y como siempre a comer bien en el desayuno para luego no tener mucha hambre y prepararse para la excursión.

VIAJE EN AUTOBÚS

“Un autobús parado produce siempre una sensación
de gran silencio, de cansancio definitivo” (Josep Pla)

Lunes 18 de febrero. He dormido poco y mal. Anoche tuve tiempo para reflexionar sobre mi vida, actividad que no suele servirme de mucho. Y para decidir si me quedo dos días en Phoenix para curarme del catarro, o si viajo a Los Angeles hoy mismo, un viaje de más de ocho horas que deberé hacer enfermo, con la nariz congestionada y estornudando continuamente. No quiero sudar más ¡por Dios!...siempre nos acordamos de él en los malos momentos.
En el checkout del hotel, antes de que me devolvieran los 10 dólares del depósito, he tenido que esperar a que la limpiadora chequeara la habitación repugnante donde intenté reposar. Sí, claro, podía haberme llevado en la maleta la toalla vieja y sucia que me dejaron, o el edredón costroso.

MONTAÑAS CON BOSQUES

“La ciencia no nos ha enseñado aún si la locura es o no lo más sublime de la inteligencia”
(Edgar Allan Poe)

Domingo 17 de febrero. Hoy lo he pasado fatal, sudando y estornudando, con mucosidades continuas. He comprado más pastillas en un supermercado de la populosa ciudad sureña de Yuma. El viento frío me penetra hasta los huesos. Este maldito desierto me va a matar. Ahora de noche ya estoy en un viejo hotel de Phoenix, donde se oyen muchas sirenas de la policía y los rotores de un helicóptero.
No he podido hacer muchas fotos porque mi estado físico me lo impedía, hasta tal punto que a las 3 de la tarde he tenido que parar a la sombra de unos árboles y echar una cabezada en el coche hasta las 4 y media. Antes quería haber visitado Yuma pero, maldita sea, es como una ciudad desparramada, sin edificios altos concentrados, como en todas las ciudades de España y Europa. No tienen calles comerciales con sombra donde cobijarse, sólo hay casas bajas, gasolineras y McDonald’s, expuestas siempre a la intensa luz solar del desierto, implacable, arrogante, que carga en exceso mis neuronas. He decidido, pues, dar media vuelta sin ver nada de Yuma (hay una famosa antigua cárcel que puede visitarse) y acercarme ya a Phoenix, donde mañana deberé entregar el coche.

CARRETERA Y DESIERTO

“Nadie vuelve jamás de un viaje sin estar físicamente peor,
la buena vida es la vida regular y metódica” (Lin Yutang)

Sábado 16 de febrero. Esta noche los sueños no han sido excesivamente delirantes. Uno de ellos era que a una amiga de mi juventud se le diagnosticaba una leucemia o un cáncer irreversible y todos en el pueblo la arropábamos con mucho cariño. Otro sueño era que un conocido también del pueblo decía algo contra la inmigración, refiriéndose a un 20 por ciento, no sé decir de qué, y le rebatía yo con argumentos como: “Eso que dices es ideología, es sólo una manera de pensar, y lo que yo aporto son hechos, ¡verdades cuantificables!”. También he soñado que trabajaba de camarero y me encontraba una cartera, y aunque tenía pensado devolverla, miraba por todos los sitios buscando dinero. Son sueños propios de la enfermedad y el abatimiento.
Pero mi primer pensamiento en el mundo real ha sido para Maribel. Para intentar acabar con esta desazón, le escribiré una carta en los días que me quedan de viaje y se la daré en cuanto llegue.

RUTA 66, EN BUSCA DEL SUEÑO AMERICANO

“La mitad de la belleza depende del paisaje y
la otra mitad del hombre que lo mira” (Lin Yutang)

Viernes 15 de febrero. Otra noche de sueños absurdos, despertándome cada diez minutos para escapar de una leve pero constante pesadilla, y volviendo a entrar en ella con facilidad. Me duele la clavícula izquierda. Son las 7 y media de la mañana y quiero despejarme y cambiar de escenario bien distinto al de Las Vegas, que ya me cansaba.
Hoy ha sido una jornada de mucha carretera y fotos, pero no podía concentrarme con la cámara pues afuera en el desierto hacía un fuerte viento gélido, y era muy desagradable bajarse del coche para hacer fotos.
Ahora, a las 8 de la noche, me siento peor que esta mañana por culpa del maldito viento frío. He tenido que andar rápido para fotografiar la mina abandonada de Oatman, porque está prohibido entrar. Llevaba el anorak puesto, pero me abrigaba tanto que sudaba por dentro. El aire frío pasaba por mi cuerpo mojado y aún me resfriaba más, hasta el punto de que ahora, por primera vez, estoy tosiendo sin parar.

ESTOY ENFERMO

“Mujer, viento y ventura, pronto se mudan”

Jueves 14 de febrero. He pasado la noche plena de sudores y sueños obsesivos. No sé si he mejorado, pues ahora por la mañana me duele bastante la cabeza. Ya ha parado el viento del desierto y hace un día radiante, pero no me apetece salir del motel. Debo hacer un esfuerzo e intentar llevar una vida normal, como cuando tenía jaquecas allá por mi adolescencia. Cuando determiné ir a clases aunque me despertara con un fuerte dolor, para viajar 33 kilómetros hasta Tarragona vomitando en el autobús. Creo que fue el viento de L’Hospitalet de L’Infant (Tarragona), el mistral del noroeste, el que me provocaba esas migrañas tan intensas.
He hablado por teléfono con Maribel, pero no quiero escribir nada sobre ella pues todavía me sentiré más triste.

LAS VEGAS, MON AMOUR

“El hombre no puede hacerse sin sufrimiento,
pues es a la vez el mármol y el escultor”
(Alexis Carrel)

Miércoles 13 de febrero. Alzándose sobre los cactus del desierto he divisado los grandes edificios de Las Vegas. Pero la alegría que tenía cuando he salido del motelucho Budget Inn, de Kingman, me ha ido desapareciendo a medida que me acercaba a la Meca del Juego. He empezado a sentir dolores en la garganta, en las piernas a la altura de los gemelos y en la zona de los riñones. Habrá sido por tantos cambios de temperatura.
En Tombstone, al sur de Arizona, no hacía frío, pero a medida que he ido cruzando el estado hacia el norte ha aparecido la nieve, incluso en el Monument Valley, que es casi un desierto. Ayer por la tarde pasé por la zona desértica de Tuba City y un rato después cruzaba las montañas nevadas de Flagstaff. No me gustan las regiones frías, prefiero las playas cálidas del Mediterráneo, donde nací.

MONUMENT VALLEY

“Bienaventurado aquel
que por sendas escondidas
en los campos se entretiene
y en los montes se retira “
(Guillén de Castro)

Martes 12 de febrero. Me despierto antes de las siete, ya excitado por volver a ver el Monument Valley, donde la naturaleza parece un cuadro creado por el viento y el agua, por los fenómenos naturales. Con el azul más intenso del cielo -las nubes del Océano Pacífico se desvanecen antes de llegar aquí- me he adentrado con el mazda rojo en este desierto mítico, por un camino de la misma tierra rojiza que sus montañas.
Tierra roja y la bóveda azul es lo que ofrece este horizonte ancho y plano salpicado de rocas de formas extravagantes, esculturas en la morada de los dioses para el pueblo navajo. Sus ricos tonos ocres- algunos dorados- y la mezcla con el limpio cielo dan una sensación de irrealidad.
En el centro de este parque nacional hay un cercado con una docena de caballos. Un indio navajo me ofrece dar un paseo a caballo por 35 dólares, y no me lo pienso dos veces. Qué placer montar a caballo en el paraje que nutre mis sueños, sentirme como los vaqueros de antaño, adivinar su modo de vida libre. Emular al John Wayne del film “Centauros del desierto”.

INDIOS SIN ALMA

“No habéis convencido a un hombre
por el hecho de haberlo reducido al silencio”
(John Morley)

Lunes 11 de febrero. Después de los sobresaltos de ayer, la jornada de hoy seguro que es más tranquila. Espero que este diario tenga hoy más de reflexión que de acción. He salido del motel a las siete de la mañana, con el cielo todavía azul oscuro. Debo aprovechar que estoy de viaje en un lugar que tal vez no vuelva a ver en mi vida.
Voy a entrar en tierras que fueron de los indios navajos, que ahora viven en reservas de difícil acceso a los turistas, y en algunas poblaciones que existen sólo como centros de la burocracia del Gobierno de Washington. Uno de estos pueblos de navajos es Chinle, el más cercano al sorprendente Cañón de Chelly, conocido por albergar poblados de piedra construidos al abrigo de grandes desfiladeros.
No hay apenas tiendas en Chinle. Sus viviendas sencillas de tonos ocres no superan los dos pisos y forman pequeños poblados diseminados. Aparte de algunas gasolineras, que abundan por todas partes de Estados Unidos, hay un gran supermercado, una lavandería y un videoclub.
En esto coinciden todos los pueblos de indios que he visto hasta ahora: no falta la lavandería ni el videoclub, sin olvidar, claro, al MacDonalds y al Burguer King. Pero los indios ya no viven en chozas ni usan pieles o plumas. Salvo por sus caras, con los pómulos salientes y su intenso moreno de piel, visten y se comportan, a primera vista, como los occidentales.

POLICIAS Y APACHES

“Yo soy de la opinión de los que son perseguidos”
(Alphonse de Lamartine)

Domingo 10 de febrero. En la primera gasolinera que encuentro desayuno un inmenso café –esta vez me he puesto demasiada leche en polvo- y un perrito caliente con mostaza. Salvo en las grandes ciudades, aquí no hay bares como en España donde tomar un sencillo café con leche. Regreso a la reserva de San Carlos, donde malviven 12.000 indios apaches descendientes de los legendarios Cochise y Jerónimo.
No parece que haya algo interesante de ver. Un avión caza de la Segunda Guerra Mundial se exhibe sin mucho sentido, a modo de escultura, junto a un descampado. No hay comercios ni bares, salvo un supermercado. Me iba a ir decepcionado cuando se me ha ocurrido subir a una loma donde se entreveía un campanario. “Al menos haré una foto de esa iglesia”, he pensado. Se trata de la iglesia protestante de Jesús Christ of Latter-day Saints, Rama de San Carlos, y he entrado en ella a husmear un poco, para conversar con su presidente, Orville Boni, protestante de rasgos indios.

POBRE COCHISE

“Negar un hecho es lo más fácil del mundo. Mucha gente lo hace, pero el hecho sigue siendo un hecho” (Isaac Asimov)

Sábado nueve de febrero. Temprano ya me encontraba en la calle principal del Tombstone histórico, y han ido apareciendo personajes vestidos como en el lejano Oeste, envueltos en el hálito de aquella época de buscadores de oro, colonizadores y vaqueros. Hay aquí algo de parque temático del Farwest, pero lo curioso es que está basado en materiales reales, no es como en el Port Aventura de Salou, donde todo es simple cartón-piedra.
Parece que los personajes hayan quedado estancados en ese pasado, o que los visitantes hayamos viajado atrás en el tiempo. A una rubia con dos pistolas al cinto le pregunto si son de verdad, y me responde “sí, colt 45”. Es el único lugar de Estados Unidos donde está permitido llevar armas. Saco fotos de cuatreros y buscavidas, de honorables pistoleros con aspecto de Wyatt Earp, de matrimonios elegantes y de campesinos mal vestidos, y de Texas Kate, una vaquera que en pie sobre su caballo saluda a todos.

TOMBSTONE, LOS MÁS DUROS ENTRE LOS DUROS

“Dios hizo a los hombres, Samuel Colt los hizo iguales”

Viernes 8 de febrero. Hoy ha sido una jornada sorprendente que me ha hecho sentir más vivo. Sólo 12 horas atrás hacía auto stop en un cruce de autopistas, pasando frío, temor y cierta vergüenza, y ahora ya de noche me siento relajado en un motel de Tombstone, uno de los lugares mágicos que, junto al Monument Valley, conforman los escenarios que más deseo contemplar y disfrutar en este viaje.
No había dormido más de cuatro horas, pues bajé del tren a las cuatro de la madrugada en la pequeña ciudad de Maricopa, a 30 kilómetros de Phoenix. En la pequeña estación había gente esperando a unos pocos viajeros, que se saludaban a mi alrededor con fuertes abrazos. Me protejo del frío entrando en la estación, igual que un joven con mochila. A un tipo que trajinaba con el correo le pregunto el modo de llegar a Phoenix y sólo me informa de un taxi que vale 75 dólares. No hay línea de autobuses. Le respondo que es muy caro y su semblante en un instante se agría. Me recuerda al actor Bruce Dennehy, que hizo algunos papeles de sheriff con malas pulgas (véase Acorralado, con Silvester Stallone). Se dispone a cerrar la estación y nos echa de manera áspera.

VIAJAR ES UN ADIOS CONTINUO

“El hombre no necesita viajar para engrandecerse;
en sí mismo lleva la inmensidad”
(François R. Chateaubriand)

Jueves 7 de febrero. La voz por megafonía interna del maître Raimundo llamando al breakfast me ha despertado a las siete y media de un profundo y vacío sueño. También el chicano ejerce de guía, pues va explicando las vistas o anécdotas que jalonan el recorrido del tren, que ya ha entrado en Texas bordeando la frontera con México. Todo el cielo es azul. La tierra es más árida que ayer y comienzan a verse mesas* y montañas bajas. Las casas y granjas parecen más cuidadas.
Tomás me informa de las rarezas de la flora y fauna de su tierra, y de las costumbres de los indios. Dice que todavía existen conos hechos con piedras y una hoguera debajo para calentarlas, piedras que los indios colocaban en torno a las chozas a modo de calefacción. Su hermano colecciona puntas de flecha de los indios. También me habla del palmito, una planta muy resistente, adaptada a este medio hostil que ahora vemos en grandes extensiones a través de las ventana. No mueren aunque se quemen, y en ese caso aún crecen con más energía. Descubro a unos cien metros del tren un grupo de ciervas.

STEFAN

“El andar en tierras y comunicar con gentes diversas hace a los hombres discretos” (Miguel de Cervantes)

Miércoles 6 de febrero. La New Orleans Union Passenger Terminal tiene en sus paredes unos magníficos murales de estilo realismo socialista, que a lo largo de numerosas escenas explican la historia del país. El negro elegante ya ha regresado a la estación, pero maldice mirando nervioso a todas partes. Explica que le han cobrado 50 dólares de suplemento porque ha perdido el autobús, y echa la culpa a la compañía, cuando en realidad se despistó jugando en una máquina tragaperras.
Ahora aparecen la familia de la América profunda y el anglosajón fuertote, quién me pregunta porqué no fui con ellos a dormir al hotel, pues estaba incluido en el billete. ¿Yo qué sabía?. La verdad es que cuando llegamos a Nueva Orleáns, observé con extrañeza cómo ellos subían con más gente a una limusina blanca, que los llevó a un hotel. Uno también se cansa de estar a cada momento preguntando.

MUGELLA

“La amistad es la ciencia de los hombres libres” (Albert Camus)

Martes 5 de febrero. Duermo no más de cuatro horas interrumpidas constantemente por los revisores que anuncian a voces cada estación donde se detiene el tren. Y por los sollozos de algún pobre bebé. El tren lleva dos horas de retraso, por lo que llegaré a Nueva Orleáns ya entrada la noche. No me dará tiempo a visitar la cuna del Jazz, pues mañana a las 11:55 debo coger otro tren para Phoenix, capital del estado de Arizona, donde alquilaré un coche. Necesito una ducha y afeitarme después de tantas horas de viaje en tren, el más largo que he hecho nunca.

A SANGRE FRÍA

“Si fuera cierto que el viajar enseña, los revisores de trenes
serían los hombres más sabios del mundo” (Santiago Rusiñol)

Lunes 4 de febrero. En el andén de Penny Station (Manhattan), una revisora blanca, delgada, de pelo largo y grandes gafas semi oscuras, me indica con voz nasal mi vagón en el tren Crescent, con salida a las 14:15 horas, que me llevará de Nueva York a Nueva Orleáns en 32 horas. El resto de revisores son negros, grandes y obesos. La mayoría de pasajeros también son de color. Detrás de mí se sienta un anglosajón que hace continuas llamadas por el móvil y habla en voz alta. Cansado de escucharle unas horas me levanto y le pido, por favor, que baje su tono de voz. Es difícil que reine la armonía en lugares con tanta gente. Sobretodo, cuando estoy disgustado porque el billete de tren no incluye, como creía, un compartimento con cama.

EL METROPOLITAN, HARLEM Y LA MUJER POLICIA

“No pido otra cosa: el cielo sobre mí y el camino bajo mis pies”
(Robert L. Stevenson)

Domingo 3 de febrero. Ayer me recomendó Javier visitar el Metropolitan Museum of Art, en la zona Este de Central Park, y allí me he pasado cuatro horas viendo maravillas del arte de todos los tiempos y lugares. Es tal la grandiosidad de este museo que alberga incluso templos egipcios y grifos mesopotámicos. Pero hoy domingo no era un buen día para venir aquí por estar atestado de gente, de madres con niños de lloros perennes, de taconeos que rompen la armonía y de personas que se interponen entre uno y el cuadro. En un día así seguro que no sufres el síndrome de Stendhal.
Ya por la tarde he cruzado Central Park en dirección a Harlem, el corazón de la comunidad afroamericana de Nueva York. Quería relajarme con la música de una misa Gospel, pero sólo se celebran por la mañana. Dos jóvenes canarias me han explicado que no han podido acceder a una de estas iglesias porque estaba llena y había 300 personas esperando en la calle. Habrá de ser en el próximo viaje. He entrado en la inconclusa Catedral de Saint John The Divine, en la calle 112 con Ámsterdam Avenue, donde ensayaban un coro y un enérgico cura católico a la batuta.

COMO SER SALVO Y SABERLO

“El aburrimiento es la enfermedad de las personas felices” (Abel Dufresne)

Sábado 2 de febrero. He tomado temprano el metro hasta el barrio de Brooklyn para recorrer el puente del mismo nombre en dirección a Manhattan. Tiene un aire romántico esta antigua construcción de estilo gótico, todo un símbolo de Nueva York. Con una longitud de 1834 metros a través del río Este, el Brooklyn Bridge marcó un hito en la historia al utilizar por primera vez el acero y ser el primer puente colgante del mundo. Su historia es digna de conocer (ver anexo).
Cerca de la punta sur de Manhattan se encuentra el barrio de Chinatown, y hoy sábado todas sus calles son un mercado público donde los chinos venden de todo, desde pescados de extrañas formas y sazonados, hasta aves colgando grasientas que no reconozco. Parece que la comunidad oriental vive aquí sin grandes problemas, aunque pueda parecer en algunos casos un guetto. Igual que el barrio del Bronx, de mayoría negra, donde he quedado con Celia a media tarde.

PARAGUAS ROTOS

“Todos nos consolamos pensando que este presente no es más que un prefacio de la bella novela del porvenir” (Giovanni Papini)

Viernes 1 de febrero. Desayunando un bocadillo redondo de huevo frito, bacon y queso cheddar, junto a un inmenso café aguado, una mujer de avanzada edad ha pedido sentarse en mi mesa por estar ocupadas el resto. Es obligado ceder sitio a otros clientes como indica un cartel del bar. Pensaba uno que esto sólo se daba en los países subdesarrollados.
Intenta sentarte en una mesa ocupada por alguien en una cafetería de Alemania o España: te lo impedirán con malas caras, con educado desprecio. Detalles así hacen a los neoyorkinos ganar en cordialidad. Aunque otro gallo nos cantara si quien buscara una silla libre hubiera sido una joven y guapa rubia. Quiero decir que una chica así elegiría por pudor otra mesa con mujeres, o con un señor mayor, en vez de sentarse con un tipo raro como parece ser uno.

EL EMPIRE, WALL STREET Y OASIS DE HUMANIDAD

“Gran parte de las experiencias que he hecho sobre mí mismo las hice observando las particularidades de los demás” (Ch. Friedrich Hebbel)

Jueves 31 de enero. A las nueve de la mañana ya me encontraba en lo alto del Empire State Building contemplando desde 440 metros la ciudad más opulenta del mundo. El cielo estaba despejado, pero hacía frío y se me congelaban los dedos fotografiando los ramilletes de rascacielos que rodean el Empire. El edificio más alto del mundo entre 1931 y 1973 fue concebido en pleno Crash de Wall Street, y construido en sólo 13 meses y medio, a razón de cuatro pisos y medio por semana. Del más puro estilo decó, nació para convertirse en el símbolo de un nuevo y pujante capitalismo urbano.

PARQUES, MUSEOS Y DEMONIOS

“El mundo real es mucho más pequeño que el mundo de la imaginación” (Friedrich Nietzsche)

Miércoles 30 de enero. Tras alcanzar Broadway, la calle más larga del mundo, y seguir en dirección Sur hasta la plaza Columbus, una de las cuatro esquinas del Central Park, he entrado esta mañana a pasear en este remanso de paz de los estresados neoyorkinos. Aunque caía una lluvia fina, he visto gente haciendo footing y unas confiadas ardillas. El popular parque fue construido en 1859 como un gran pulmón verde comunitario, un espacio urbano que rescatara la ciudad de tanta edificación. Ya por entonces Nueva York era la urbe más poblada del hemisferio occidental con 700.000 habitantes, la mitad inmigrantes irlandeses que vivían amontonados en laberínticas callejuelas. Era tanto el ruido de carruajes, con vías fétidas y un cierto caos, que sus habitantes acostumbraban a refugiarse en los cementerios, las únicas zonas verdes de la ciudad.
Pero los políticos ya advirtieron al proyectar el parque que no estaban “animando hábitos de vagancia”. La idea era “influir en los más desafortunados”, para que la armonía natural les inspirara “templanza y autocontrol”. Lo que convierte a esta porción de naturaleza en un lugar especial es verse rodeado por grandes edificios de una gran ciudad. Sólo he atravesado Central Park a lo ancho, hasta dar con la famosa Quinta Avenida, y he girado también hacia el Sur, sin un objetivo conocido. Este viaje no tiene un aspecto aventurero o deportivo, y no espero fuertes emociones. Sólo soy un individuo que pasea por el mundo sus miedos más profundos y sus deseos más primitivos.

LLEGADA A MANHATTAN

“Puesto que no hay nada más precioso que el tiempo, no hay mayor generosidad que perderlo sin contar” (Marcel H. Jouhandear)

Martes, 29 de enero. He llegado a Manhattan en una tarde lluviosa. El aeropuerto J. F. Kennedy se encuentra a más de 20 kilómetros de la superpoblada isla, y he tardado un rato en ver los rascacielos porque el Sky Line estaba cubierto. Pero hasta que no he visto las moles de edificios, me parecía que entraba en Barcelona por Bellvitge. Todo parecía igual, salvo que aquí se ven más coches de gama alta y los clásicos taxis amarillos. Es el prototipo de ciudad occidental, que se extiende desde hace décadas por todo el Mundo.
Me he instalado en el hotel Riverside, calle 71 Oeste, y he salido para tener un primer contacto con los rascacielos. A unos pasos me he encontrado con la Avenida de Broadway, conocida por concentrarse aquí la farándula neoyorquina, y he andado dirección sur hasta dar con la famosa plaza de Times Square. En realidad no es una plaza, sino el cruce de dos grandes avenidas, la Séptima y Broadway, que discurren casi paralelas a lo largo de Manhattan.

HAY MUCHOS VIAJES

“A quienes me preguntan la razón de mis viajes les contesto
que sé bien de qué huyo pero ignoro lo que busco”
(Michel E. de Montaigne)

Domingo 27 de enero. Faltan menos de 48 horas para emprender el viaje y a ratos me entra una cierta angustia. Son los nervios y la excitación que tengo por la espera. Cada viaje es diferente, pues nos suceden en diferentes etapas y circunstancias de nuestra vida.
El más común es el programado por una agencia de viajes de una semana, con la novia o la aburrida mujer, a Praga o a Egipto, Valle de los Reyes incluido. Cuando somos jóvenes practicamos el del mochilero de escaso presupuesto, obligado a hacer auto stop, a dormir en estaciones de autobuses y, para lavarse a fondo y recuperar el cuerpo dolorido, pagar una cama en dormitorios compartidos con una decena de personas, junto a alguien que ronca como un oso.

[align=justify]En primer lugar hablar sobre la empresa con la que volamos: FlyGlobespan

FlyGlobespan es una low cost que vuela desde Barcelona a: Aberdeen, Edimburgo y Glasgow. En total opera vuelos a 26 destinos a nivel mundial.

Nosotros fuimos a Edimburgo, los billetes nos salieron muy baratos por lo que nos gastamos más en el hotel. Los vuelos salieron a su hora y no nos dieron nada para comer (de forma gratuita claro).[/align]

[align=justify]En segundo lugar os voy a indicar el hotel en el que estuvimos: Apex Edinburgh International

Kuna Yala
Aún cuando Ud. haya oído hablar de las indígenas de Kuna Yala o San Blas de Panamá no se sorprenda si en su primer encuentro la realidad supere al ensueño. Así de fantástica será su primera impresión. La mente se resiste a creer que ellas se hayan podido conservar tan bellamente primitivas a pesar del avance de la civilización.

Los kunas, se mantienen en una sociedad virtualmente autónoma desde mucho antes de los tiempos de Cristóbal Colón. Llevan un patrón de vida muy simple pero agradable.


Tenemos hospedajes en Kuna Yala.
Animamos una actividad turística para despejarse del trabajo y vivir de fiesta, estilo tradicional de los nativos Kunas. Hoteles, hostales, así como habitaciones en casas de familia o en una isla privada para todos los atractivos especiales necesarios para lograr hacer realidad el viaje de sus sueños. Para los recién casados todo tiene que salir perfecto, será un escenario que permanecerá en sus recuerdos para siempre en las playas de Kuna Yala.

brwn2@hotmail.com

DOMINGO 12 DE AGOSTO… … 7º DIA


NATURALEZA PURA


El último día por las tierras austriacas, lo íbamos a dedicar a una sobredosis de naturaleza en todas sus múltiples facetas.

Como casi todos los días, pasados unos minutos de las 8 y media, salimos de nuestra casa, esta vez en dirección al Parque Nacional Hohe Tauern. El camino era largo, pues el parque estaba en el extremo suroeste de Austria, bajo los pies del Tirol, y cerca de la frontera italiana y eslovena.

Teníamos varias opciones para empezar el día, y decidimos ir primero hacia la localidad de Zell am See y preguntar en su oficina de turismo cuales eran las mejores opciones para aprovechar lo más posible nuestro último día en Austria.

Con los buenos consejos de la oficina y con un plano del lugar, decidimos dirigirnos hacia
Uttendorf, y allí tomar una carretera llena de curvas y bastante estrecha que te llevaba a los pies de un funicular, en Enznigerboden, a 1480 metros ya de altitud. Este funicular tenía dos trayectos; uno más corto que te dejaba a los pies del Grünsee, a 1740 metros de altitud, y otro más largo que te subía hasta los 2300.
El premio eran unas espectaculares vistas de los Alpes, de nieve, de algún glaciar y de lagos envueltos entre montañas.

Antes de decidir que trayecto de subida hacíamos, preguntamos por la visibilidad en la cuota más alta, y la chica que vendía los tickets, nos aseguró que aunque había algo de nubes, no había niebla y la visibilidad era bastante buena. Y tras pagar 21 euros por cabeza, nos subimos al primer teleférico.
En una especia de góndola, y después de un trayecto de unos 10 minutos, llegamos a la primera parada. El paisaje que vimos mientras subíamos era precioso. Los árboles nos iban acompañando en el trayecto, como envolviéndonos con sus ramas, que alguna vez llegamos a rozar. Poco a poco el paisaje se fue haciendo menos denso, y la silueta de un lago con su correspondiente presa empezó a mostrarse ante nosotros.

UN POCO DE AUSTRIA
UN POCO DE BAVIERA

Del 6 al 13 de Agosto del 2007


Si hubiera sabido lo que me encontraría, probablemente hubiese venido antes.
Ahora que he llegado, no quisiera marcharme.
Si todos los paisajes que he visto fuesen notas musicales, no habría
Pentagrama lo suficientemente grande para ponerlas.

LUNES 6 DE AGOSTO ... ... 1º DIA ... ... BARCELONA-MUNICH-FUSCHL AM SEE

PRIMEROS PASOS POR BAVIERA.

Con un ligero retraso de unos 40 minutos, despegamos rumbo a Munich.
¿Qué se puede esperar de un país, de una región, en la que en su aeropuerto te ofrecen té, café y prensa gratuita? En varios lugares del limpio aeropuerto de Munich, hay stands llenos de prensa alemana, inglesa e italiana que se ofrecen gratuitamente. A su lado, maquinas de café, y agua caliente para tomar un té, con una extensa variedad de sabores y aromas.
Estábamos en Alemania.