HOJAS EN BLANCO

“En la Biblia encuentro mi propia tradición, la verdad de mí mismo, mi profecía, mi historia, mi futuro. Los rastafaris están en la Biblia”
(Bob Marley)

Jueves 21 de febrero. He conseguido cerrar los ojos un par de horas y, con el luminoso amanecer sobre las nubes, retomo la conversación con Dalia. “Llegas a España en un momento especial, en plena campaña electoral para elegir Presidente”, le informo.
“Te va a gustar el país, ya verás. Yo vivo en un lugar donde hay muchas playas, de las mejores de Europa, y Port Aventura, el parque temático número uno del país”. Dalia saca una guía de viajes y hablamos de Barcelona, de la Rambla de Canaletas y de Gaudí. Del Barça y de los Castells.
El trasbordo en Zurich ha sido rápido, pero el pasaje ha cambiado totalmente, ahora todos parecen ejecutivos. También me ha tocado ventanilla, en el lado oeste, y aprecio las manchas luminosas que jalonan el litoral catalán, hasta la metrópoli Barcelona llameante de vida.


Llego al aeropuerto del Prat a las 8 y media de la noche, tomo un tren de cercanías hasta la estación de Sants, y allí compro un billete para otro tren hasta Tarragona. Me siento junto a un joven negro con rastas. Estoy saboreando los últimos momentos del regreso y me siento inspirado, con el don de la comunicación.
- Joder, he ido a por un billete en el rápido que va a Valencia, que estaba a punto de salir, pero el tío de la taquilla me ha dicho que no me daba tiempo a cogerlo, y luego he visto el tren parado diez minutos en el andén- el negro me escucha con cierto asombro.
- Hubiera llegado a Tarragona en media hora- sigo con mis quejas.
- Sí, este tren para en todas las estaciones, llegaremos a las 10 y media- me informa el joven.
Delante de nosotros tres mujeres maduras charlan en catalán cerrado, y alguna me mira atraída por mi elocuencia. Me expreso con un tono alto de voz que se hace oír en esta zona del vagón.
- De dónde eres?- pregunto al joven.
- De Níger.
- Ah, ¿es un país muy grande, no?
- Sí, pero es muy pobre...
- ¿Hace mucho que estás en España?
- Tres años. Trabajo en una empresa de Vilafortuny (Salou) que hace contenedores de cemento.
- Está bien, ¿y te gusta tu trabajo?
- Sí, no está mal. Ahora tengo vacaciones y me voy a ir seis meses a mi país. No veo a mi familia desde hace 3 años.
- Ah, ¿pero luego podrás volver a España?
- Sí, sí, tengo los papeles y todo...
- Estupendo ¿Te gusta vivir aquí?
- Sí, no me puedo quejar...los negros somos buena gente ¿sabes?... no nos metemos en problemas...
- Ya lo sé, tranquilo.
El joven gesticula para expresarse mejor. Hay buen feeling entre los dos y la conversación deriva hacia la música.
- A mí me gusta el rock, también el hip hop, y el regaee...- le comento.
- Ah, a mí también me gusta el regaee, y Bob Marley- el diálogo se anima.
- Lástima que se murió tan joven, creo que a los treinta y seis años, pues podía haber hecho más música.
- Sí, es verdad, su música era muy buena- se lamenta Ismael.
- Yo lo vi actuar en Barcelona en el ochenta y uno. Ya se sabía que tenía cáncer de pulmón, pero el tío actuaba con una energía...
- Sí, fue una pena que se muriera, era como un profeta para los rastafaris -dice el nigerino moviendo sus rastas.
- Fumaba mucha marihuana, no?
- Sí, je, je, je...
...
- Pero ¿Bob Marley no consideraba un Dios al emperador de Etiopía, Haley Selassie?- pregunto, aunque ya sé la respuesta.
- Sí, bueno, Haley Selassie era descendiente de la familia de Jesucristo...
- Ah, era como un profeta ¿no?- me intereso por este asunto en el que Bob Marley y los rastas se van por los cerros de Úbeda.
- Sí, era el león de Judah... como Jesucristo...- explica Ismael.
- Ya... y Bob Marley quería que todos los negros volvieran a África ¿no?
- Sí, pero también quería la unión de todas las personas....a través de Jah, el dios de los rastafaris.
- Bueno, en el fondo todas las religiones buscan lo mismo...- me revuelvo en mi asiento.
- Sí, claro, lo importante es ser buena persona, no la religión que tenga cada uno- sentencia Ismael. Hemos hablado tanto que el trayecto en tren ha pasado rapidísimo.
Ha sido una bella forma de acabar este viaje. Un europeo adulto y un joven africano en comunión gracias a la música, a la figura de un artista que cantaba contra las injusticias.
En la estación de Tarragona aspiro una bocanada de olor a mar y algas. Me despido del nigerino:
- Bueno, Ismael, ha sido un placer- nos damos la mano.
- Igualmente, Roberto, ok, yo voy por aquí, que vivo en el Serrano.
- Muy bien, adiós amigo.
Subo hasta la Rambla a paso ligero, no quiero que me roben en mi propia ciudad y en el último momento del viaje.
Ya estoy en mi hogar, en mi nido, he regresado entero, me siento seguro, el resfriado ya apenas me molesta, y abro emocionado la maleta llena de objetos y recuerdos, que extiendo con placer sobre la mesa del comedor.
Enciendo el ordenador y constato que he perdido unas 80 fotos que envié mal a mi cuenta de correo desde el cibercafé navajo de Tuba City. Las fotos de los amigos que hice en el tren y muchas del sorprendente Tombstone. Pero los mantendré a todos en mi recuerdo.
Todo quedará en el poso de mi memoria: el policía a caballo en Times Square que no podía contener la risa con las fotos que le hacían, el pistolero simpático de Tombstone nieto de un español, la cruz de bisutería que encontré a la puerta de un supermercado en el pueblo navajo de Chinle, las charlas con Muguella, Tomás y Stefan, el paseo a caballo con el navajo Jameson por el Monument Valley, la mesonera de Salomé que exhibía su cuerpo lleno de luces, la conversación cómplice -hace sólo unas horas- con Ismael,...
Son las cuatro de la madrugada y no puedo dormir, excitado por todas estas imágenes que se reproducen sin parar en mi mente. No sé cómo acabar este diario, me gustaría que no acabara nunca. Pero en el quehacer cotidiano no tenemos suficientes vivencias para llenar unas hojas cada día. Nuestras vidas están llenas de hojas en blanco.